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MI PADRE UN ZAPATERO
Pablo Guevara
Tenía un gran taller. Era parte del orbe.
Entre cueros y sueños y gritos y zarpazos,
él cantaba y cantaba o se ahogaba en la vida.
Con Forero y Arteche. Siempre Forero, siempre
con Bazetti y mi padre navegando en el patio
y el amable licor como un reino sin fin.
Fue bueno, y yo lo supe a pesar de las ruinas
que alcancé a acariciar. Fue pobre como muchos,
luego creció y creció rodeado de zapatos que luego
fueron botas. Gran monarca su oficio, todo creció
con él: la casa y mi alcancía y esta humanidad.
Pero algo fue muriendo, lentamente al principio:
su fe o su valor, los frágiles trofeos, acaso su pasión;
algo se fue muriendo con esa gran constancia
del que mucho ha deseado.
Y se quedó un día, retorcido en mis brazos,
como una cosa usada, un zapato o un traje,
raíz inolvidable quedó solo y conmigo.
Nadie estaba a su lado. Nadie.
Más allá de la alcoba, amigos y familia,
qué sé yo, lo estrujaban.
Murió solo y conmigo. Nadie se acuerda de él.
CASALICIO SAGRADO
Jorge Bendezú Canales
I
Oh casalicio mío: tibio y lítico.
Carrito de mis fantasías y fulgores tempranos.
Iris almendrado del espíritu.
Siento en el brillar del agua
venir madreperlas rojas, pero
huelo en las hortalizas,
ovejas y raíces, uñas
y carnes yertas, fauces del tiburón.
Noches, cielo y tierra; jóvenes
agua, temblor, alegría del colibrí,
siento anegar en la llanura
de mi alma
un aguacero melón de sumo
color de fragua.
Los rios secan. Al mirar
cabisbajo del sol delata tripas flacas
de hombres con raices desconchadas.
Casalicio - Patria: mi almohada. Dios: mi signo:
Tú mi sexo, voz: mi punta piés.
Alguien ha metido su garra
en el ángulo de las heridas.
Casalicio Perú de relicarios.
Los muertos no tienen cadáver;
no hay crédito ni monedas
para una cruz. El derecho murió de sed
Oh, desliz:
Pusimos una cruz al amado muerto...
ya vieron como la noche
nos arrastró como a perros rabiosos.
Cavamos una sepultura.
Ser ignorantes es fatal: pusimos
los maderos de Cristo,
y era un delito atroz ¡Traición!
(fragmento)
LA TRAGEDIA DE JULIO CESAR
Alberto Vega
César Regresa victorioso:
¡Salve César! - dicen todos -
Bruto lo mata para salvar la democracia
Así lo dice y convence a la ciudad:
¡Salve bruto! ¡Muera César!
Pero Antonio con su famoso discurso
Da vuelta a la tortilla:
¡Salve Antonio! ¡Muera Bruto!
Ambos hacen y deshacen
Mientras la multitud va y viene
Dando más de un mal paso.
Bruto y Antonio pasan a la Historia
Mientras los fabios, los cayos y los lucios
(que son los que la hacen)
se quedan como extras y en minúsculas.
Y así el pueblo convertido en carne de cañón
Después de la batalla es un pedestal de sangre
En el que con pose olímpica
Reina el César.
Shakespeare: La tragedia de Julio César
No es de Bruto ni de Antonio
Sino del pueblo y su maldita inocencia.
VISION DE UN JOVEN SICOTICO
Enrique Verástegui
Es la hora de la pesadilla:
una garra interna ha ido cogiéndome las manos
y nublado mi visión del Paraíso
en los parques.
Yo qué papel desenredo
en medio
de todo este enredo
que es vivir como Nabucodonosor
en Lima
con la luna colgando encima de nosotros.
¡Peligro!
en caso de incendio marcar el 014:
huyendo del contacto de la gente
un atrapado en las esferas sicóticas
rodando
sol negro
en mitad del incendio lunar
profeta esquivando a los veloces automóviles de la rutina
y caminando perdido en la calle
todo es oscuro un trozo de viento en la noche
purulento gritando miro mi alma
-no eres nadie en medio del torbellino de estos
años
los años amargos / tus años amargos
(mi naturaleza interior llena de flores extrañas)
entre estas luces claxon señales mortales
-eres un bicho raro
apenas un muchacho enfurecido
como un girasol de Van Gogh
desterrado en una pensión mugrienta
sin saber ya qué es lo que quieres/
cuídate de señalar un camino
tú crea el camino
(o el camino no existe)
todos los caminos conducen a la desesperación
y la desesperación es un camino de luz
-tú aún no me conoces/
rastro en los cielos
¿Me viste elevarme en la oscuridad de tus ojos?
aún no fue instalado un mundo de seres contrapuesto
a ese otro mundo maníaco de pareceres
Yo esperaba hablarte esta noche
sentado aquí como nadie al borde del auto
en el malecón donde un loco vestido de lila
tenía el rostro de Artaud
sin más palabras que mi bufanda anudada
a los ojos
y con una canción que te ofrezco
en tu hora de la profecía maldita.
ENSUEÑO EN EL BOSQUE
Javier Huapaya
Sobre la cresta del vaho silencioso
El mirlo exhala su perfume. En la zaga
De los páramos: Se escucha el canto
Del bosque
y el sol lleno de música
Se desgrana suavemente sobre las hojas
Del cerezo. En el verde manantial
Las burbujas se aproximan a la superficie
Redondas pulidas de encanto.
He contemplado el gramado de la aurora
Convertirse polvo y polen en el oro
De la tarde. Hacia el fondo el agua
Parpadea en llamas y devora aves plateadas
Y el sol cae en la alcancía azul de la tarde.
Inesperadamente: el lago se mancha de finas
Pinceladas. El viento sopla y se acantona
En las mejillas de las amapolas
Y se vuelven sonrosadas como el agua.
Se ha desatado el inocente perfume
De las rosas
y ha tocado
Los resecos racimos del viento.
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